Он не поражает размерами или вычурностью. На невысоком постаменте, сложенном из серого камня, замер в вечном карауле солдат. Он из бетона, этот солдат, и годы оставили на его шинели мелкие трещины, словно морщины на лице времени. Он склонил голову, в одной руке его автомат – не в боевой готовности, а как знак завершённой, ценою жизни выполненной работы. Лица его не разглядеть толком, черты сглажены ветрами и дождями, но в его позе – вся скорбь и всё достоинство.

Перед ним – скромная стела, а на ней – список. Простые деревенские фамилии, имена, отчества. Десятки имён. Каждое – это оборванная песня, недопетая до конца. 

Жизнь памятника мерцает, как свеча. Большую часть года он молчалив и спокоен. Дети иногда играют рядом, голуби садятся на плечо каменного солдата. Но приходят праздники – и он преображается.

Он – мост. Мост между нашим сегодняшним днём и тем огненным временем. 

И пока стоит село Дергоусово, пока жива память, будет стоять и этот солдат. Склонив голову перед своими товарищами и безмолвно вглядываясь в лица своих потомков. Чтобы помнили. Чтобы ценили. Чтобы знали.